La piscine Parmentier. Je m’imaginais déjà crawler dans de la moussiline, peinant pour écarter les grumeaux de steak haché. Décidément je n’arrive pas à me faire à l’idée de mon arrêt de métro. Trop perturbant. Tout ça pour dire que j’ai longuement eu envie d’aller mouiller mes petites fesses de jeune homme dans la piscine à côté de chez moi. Peut-être que cette envie soudaine m’a été en partie inspirée par la très bonne BD de Bastien Vivès, Le Goût Du Chlore. Ou tout simplement je suis un putain de siroi (Zoolander inside) qui a besoin d’aller se foutre régulièrement à la flotte. Vu que je devrais perdre un peu de Mac Poignées d’amour, ça aurait été un bon plan. Mais entre la perspective de la piscine couverte, de l’éventuel bonnet de bain et des mômes (piscine scolaire), je ne me suis pas jeté à l’eau.

Dans ma tendre jeunesse, j’ai connu très exactement (à un éventuel oubli près) trois piscines privées de potes. Tout d’abord Mathieu, BFF d’école primaire. A l’époque sans télé et en pleine période ingrate, je préférai me réfugier sur sa Super Nintendo que de subir les quolibets des camarades au bord de l’eau. J’ai plus profité chez Florent, vu qu’il était dans le même état de semi lose physique que chez moi. L’époque du collège. Old school. Puis au lycée il n’y aura eu qu’un après midi dans la piscine de la fille du bouquin, avec elle et deux de ses copines. Il existe une extraordinaire anecdote à propos de cette fois-là, mais elle est trop bonne pour se retrouver gaspillée au détour d’une note de blog. Au final j’ignore si j’ai vraiment eu une adolescence made in chlore, mais j’aurais putain d’essayé. Encore un truc à rajouter à la longue liste des trucs qui manquent à Paris : des potes avec une piscine !

Treize mois que je ne m’étais pas baigné, pas depuis ma semaine au Cap d’Agde (confère les archives du blog) l’été dernier. Depuis trois jours je profite de la maison d’amis de la famille, amis adultes je veux dire. Partis à l’étranger, ils nous ont filé les clefs du royaume, qu’on ne se prive pas pour faire tourner aux coupains. Le paradis estival à donc un goût légèrement salé (eau de qualité ma petite dame !). Petite déception, ma peau blanche est tellement peu habituée aux rayons du soleil qu’elle en oublie autant de bronzer que de marquer les coups. De toute façon je ne peux pas me permettre de faire la fine bouche. Il y a très peu de chances que je finisse par partir bien loin ces vacances. Et mine de rien, boucler la lecture du dernier Palahniuk une canette à la main au fond d’un transat, ça ressemble pas mal à une sacrée bonne aprem’.

Finalement je crois que je vais réévaluer ma motivation à aller faire quelques longueurs à la piscine Parmentier. Enfin, sauf s’il faut porter un bonnet. Car si je me bas depuis des années pour avoir une crinière extraordinaire, ce n’est pas pour l’enfermer dans du plastique dégueu (note aux esprits mal tournés, relisez cette phrase, lentement).
Demain on causera de filles et d’après coup, enfin pas ce genre de coups, mode esprit mal tourné OFF on a dit !

CLIP STAGE !!!