La première fois que j’ai redoublé, c’était pour moi un déchirement, une forme élaborée de fin du monde. J’ai encore d’excellents souvenirs de ma première première. La seconde fut bien plus galère, piégé avec une classe qui n’avait pas vraiment envie de me connaître, loin de mes potes qui disparaitront les uns après les autres. Bien des années plus tard, me voilà à redoubler de nouveau. Etrangement, je commence à me demander si ce n’est pas ce qui pouvait m’arriver de mieux (ou de moins pire, question de point de vue). A vingt-trois ans et des cacahuètes, je me considère comme tout sauf prêt à plonger dans la vie active en CDI. Sans parler du fait que j’ai la douloureuse et persistante impression d’avoir passé les quatre derniers mois en apnée. Je me suis suffisamment plaint de ne pas avoir eu le dernier été que j’espérais avant les cinq semaines de congés annuels. Ce redoublement est le continue à mon game over, la partie gratuite.

Concrètement, je dois rendre mon mémoire. J’ai préféré conserver le même sujet, pour un tas de raisons qui deviendront évidentes au fur et à mesure que j’en reparlerai. Je garde la même prof comme rapporteuse universitaire, car contrairement à ce qu’elle semble penser, c’est la seule dont les réprimandes me font de l’effet. Je garde la même rapporteuse professionnelle, en partie parce qu’au détour d’une soirée chez un ami j’ai appris un tas de dossiers datant de l’époque du lycée (ah les vieux amis, quelle bande de traitres), mais surtout parce qu’elle la plus qualifiée pour m’aider à boucler ce truc. Je dois aussi trouver un nouveau stage, un que je kifferai et qui ne posera pas trop de questions concernant le trou d’un an sur mon CV lors de l’entretien. Je bosse sur une liste de mensonges excuses, si vous voulez participez n’hésitez pas à balancer vos idée. A part ces deux gros trucs, j’ai le champ libre, pas de cours, pas d’autres obligations.

Cette année sera donc l’occasion ou jamais de rencontrer de gens, de rebosser mes manuscrits, d’écrire un troisième roman ou de me remettre au sport (on peut rêver). J’ai vécu toute ma scolarité dans l’espoir qui semble parfois vain que d’ici la fin de mon Master, j’aurais réussi à signer quelque chose quelque part. Ainsi, pris dans les trente-cinq heures minimum de la vie active, je n’aurais pas à lutter en plus à frapper à la porte des éditeurs. Toujours ça de gagné sur mon temps libre, mon temps d’écriture, mon temps de séances de cinéma et mon temps de sexe ravageur sous la couette. Peut-être que ma prof a raison, que je vis aux pays des bizounours, décalqué du réel. Mais putain, ça va pas m’empêcher d’essayer, cette fois encore plus fort, de coincer mon pied dans une porte, d’insérer mon doigt dans un engrenage. Au moins j’aurais du temps pour mettre ce foutu blog à jour, bien qu’étrangement, on ne parlera peu, voire pas de mon éventuel prochain stage. J’aime le comique de répétition, mais pas à ce point.

Indépendamment de tout ça, je vais peut-être commencer par prendre des vacances, si possible loin. Avec mon portable sous le bras je peux continuer à écrire n’importe où. A n’avoir rien foutu pendant quatre mois, j’ai économisé assez de thune pour me tirer où je veux sur la planète, voire à plusieurs endroits. Si vous avez un matelas à Tokyo, un canapé à New-York ou un lit en Nouvelle-Zélande, n’hésitez pas à me faire signe. Sait-on jamais.

Me revoilà avec des plans, des ambitions, des buts à atteindre et le retour en partie de la volonté qui va avec. Tachons cette fois de ne pas tout flinguer et je vous paierai un Picard à la fin.

Car la victoire, comme la vengeance, est un plat qui se mange froid.