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508 – Book Review 80

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Way ! C’est la branlée rentrée littéraire ! Kro bieng, en plus y’a un nouveau Beigbeder ! Sentant que ça valait pas forcément 18€, j’ai feinté en demandant un exemplaire gratos au service presse de Grasset, qui ne m’a jamais répondu. Je dois pas l’avoir encore assez grosse. Ce fut Dahlia, qui n’écoutant que son courage, m’aura envoyé in-extremis hier son propre exemplaire presse d’Un Roman Français. Sorti aujourd’hui dans les bacs, j’ai donc rushé la lecture en une journée pour pouvoir vous en parler en même temps que tout le monde. Ca alors Le Reilly, tu t’es boulotté 280 pages en un aprem’ ! Ca devait être vachement bien comme bouquin ! Ce à quoi j’aurais envie de répondre que c’était surtout écrit gros. Autant spoiler la fin de la critique tout de suite pour les feignasses, Un Roman Français, comme tous les romans de Beigbeder, est bancal. Sauf que celui-ci n’est pas bancal pareil, ce qui est une évolution sans pour autant être une qualité. Mais j’y reviendrai.

Reprenons du début. Beig est pris en flag en train de sniffer de la coke en compagnie de sa mastercard gold à couper la farine et d’un ami écrivaillon. Passage à la case prison, ne touchez pas plein de thunes. Frédo est vénère et décide d’entamer une introspection, à la poursuite de ses origines oubliées. Car notre héros n’a prétendument aucun souvenir d’enfance. Logique, donc, qu’il en fasse un livre. Nous voilà parti sur un double récit, les deux jours trop horriblement pas cools pour Beigbeder du présent et les 42 ans précédents du Beigbeder du passé. La narration alterne donc les deux points de vue, mais les trois quarts du bouquin sont dévolus à l’histoire de la famille de Frédo, en commençant par la rencontre des grands parents durant l’entre deux guerres. Si comme votre serviteur, l’histoire de France avec un F majuscule vous vous en carrez pas mal, pas de chance. Il faudra bouffer des considérations sur la résistance et l’influence de Mai 68 sur la cellule familiale pendant des dizaines de pages avant quoi que ce soit d’autre.

Aussi, durant le premier tiers du bouquin, j’étais plus intéressé par les déboires cocaïno-judiciaires de Frédo que par le long et laborieux historique menant à sa naissance, multiplication de dates, noms propres et lieux à la clef. Puis la vapeur s’inverse. Beigbeder parle de son enfance, ses premiers amours, son complexe d’infériorité vis-à-vis de son frère. Là ça devient intéressant, on tiendrait presque un début d’un truc. Pendant ce temps, le récit présent s’embourbe dans des dialogues de boulevard et des considérations d’une banalité affligeante. Oh noes, la prison c’est grave pas cool quoi ! En définitive, les seuls passages flamboyants concernent sa petite fille Chloé, pour qui il a les mots d’un père pourvu de la plus douce des plumes. On touche à quelque chose de l’homme, de l’amour. Quel dommage que ce soit si fugace. Putain de dommage. Au moins le livre se referme sur une dernière (belle) anecdote le liant à Chloé. En réussissant sa sortie, Beigbeder réchappe à la malédiction qui plombe ses fictions, son incapacité à conclure de manière satisfaisante. Ici, l’épilogue est peut-être le meilleur chapitre.

Le style aussi a évolué, en partie. On trouve moins de bling-bling, une écriture plus posée, plus serrée. Ce qu’on gagne en efficacité, on le perd en fun, si je puis dire. C’était marrant de voir un type écrire des romans a coup de phrases publicitaires mises bout à bout. L’ensemble dégagerait tout de même une impression de maturité si l’on ne trébuchait pas régulièrement sur des catastrophes d’indigence, des bouts de phrases mal branlées, tout simplement. Sans parler du syndrome St Germain. Ca ne pose aucun problème à l’auteur d’asséner des mots multisyllabiques incompréhensibles, mais il tient absolument à préciser qu’une DeLorean est une machine à voyager dans le temps. L’homme qui murmurait à l’oreille des lettrés refuse d’admettre la légitimité de la pop culture. Pas très glorieux. Toujours moins pire que de citer Bret Easton Ellis au moins dix fois sur tout le bouquin, à se fantasmer en héros de Lunar Park. On savait Frédo admiratif, mais à ce point, c’est un peu triste. Bien sûr il ne peut s’empêcher, en bon premier de la classe, de citer à intervalles réguliers la moitié des auteurs Français morts. Pénible. Ultime moment de solitude, quand il se compare nommément à Haulden Caulfied errant dans New-York. Le lecteur, ayant honte pour l’écrivain, préférera détourner les yeux.

On aura beaucoup parlé des pages censurées concernant l’infâme procureur de la république qui aurait forcé Frédo à croupir en taule pendant, oh my gawd, 24 heures de plus. On sait depuis 99 Francs que l’auteur se rêve en redresseur de torts et rebelle face à la bien-pensance et l’immobilisme général. Suffit de voir le fantasme de 99F, le film, où le héros saborde son patron, son job, ses clients. Tout le long d’Un Roman Français, on sent la frustration d’un bonhomme qui n’appuiera jamais sur l’interrupteur, un narrateur dépourvu de Tyler Durden pour appuyer à sa place. Alors il pose sa démission avant de publier 99 Francs, vire les pages problématiques avant de risquer l’amende pour outrage/diffamation et continue à sucer des peoples sans talent au Grand Journal. Alors qu’avec une simple de note de blog un adolescent un peu paumé arrive à perturber le transit intestinal d’une centaine de personnes le temps d’une journée. Jouer à l’anarchiste, foutre la merde, c’est pas si dur. Mais Beig n’appuiera jamais sur la détente, et à force de menacer de le faire par romans interposés, on n’y croit plus.

A un moment du livre, Frédo nous assène que peu importe l’histoire, c’est le style qui compte, ou tout du moins, ce que l’auteur arrive à transmettre de lui par le texte. Le fait est qu’Un Roman Français et 280 pages plus tard, je n’ai pas l’impression d’avoir appris grand-chose que j’ignorais sur le personnage Beigbeder. Bien sûr, je ressors avec quelques nouveaux détails, mais de ses obsessions, son fonctionnement, les raisons qui l’ont poussé à devenir ce qu’il est, rien ne m’aura surpris, étonné ou tout simplement ému. Quand j’ai traité le bouquin de bancal, c’est à ce niveau. Il m’aura laissé globalement indifférent, non tenu en haleine par une intrigue, pas passionné par la place de sa famille dans l’histoire. Restent les petits détails d’une enfance, les joies d’un adolescent et l’amour d’un homme pour les femmes, d’un père pour son enfant.

Je ne pense pas que cela aurait suffit à ne pas regretter mes 18€. Eventuellement en poche, un jour. Le pire dans tout ça, c’est que c’était le seul bouquin de la rentrée littéraire qui m’excitait un minimum. Va falloir que je fasse moult efforts pour trouver quelque chose pour me motiver. Je vous tiendrai au courant.

Demain, justement, je taperai sur les médias à la bourre. Vu la taille de la note du jour, les résultats du concours 4 seront pour demain (ou samedi, je me tâte), ça vous fait 24h de plus pour jouer.

SRSLY STAGE !!!

Lu 300 pages et critiqué sur 1000 mots en moins de 12h. Sans déconner, pourquoi je suis pas encore payé pour ce taf’ déjà ?

395 – Book Review 57

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J’aime bien Lolita Pille, pour un tas de raisons. D’abord ses deux premiers bouquins étaient pas aussi dégueux qu’on veut nous le faire croire. Ensuite le personnage public est cool, présente médiatiquement soit bourrée soit avec la gueule de bois. Deux états que je n’ai jamais atteint et que j’émule péniblement par l’hyperglycémie et l’insomnie. Bref, j’aime bien Lolita, même quand elle balance qu’elle a écrit son dernier bouquin « parce que j’avais plus de fric ». En plus faire de l’anticipation en France, ça se tente, c’est bandant. Profiter de son statut de pétasse star de St Germain pour publier chez Grasset un truc que l’éditeur n’aurait jamais accepté venant d’un auteur de base, c’est bandant. Défoncé par la critique, Crépuscule Ville m’intéressait d’autant plus. Vous connaissez ma passion pour les monstres boursoufflés, les erreurs qui voient le jour.

Pas de bol, 380 pages plus loin, Dark Cit… heu… Crépuscule ville n’est pas juste raté, il est surtout mauvais. La bonne nouvelle, c’est que y’a de quoi écrire une thèse à son propos. Là normalement je vous fais le pitch. Problème : jusqu’au bout j’ai pas compris de quoi ça parlait. Dans un futur où le ciel est obscurci en permanence, les gens drogués légalement et fliqués, Syd Paradine (wtf ?) est un flic alcoolique usé en instance de divorce. Pendant de temps là, des obèses se suicident, des bombes explosent, des femmes fatales meurtries séduisent et plein de gens tirent sur Syd sans qu’on pige trop pourquoi. Trois explications s’offrent à moi : Pille n’a rien a raconter, Pille ne sait pas comment raconter ou bien je suis trop con pour comprendre. Vous savez quoi ? Je vais explorer les trois pistes !

Dis Le Reilly, toi qui est geek, toi qui bouffe de la Sci-Fi et de l’anticipation depuis ta plus tendre enfance, vu ton père te battait avec Blade Runner, comment on fait une bonne histoire de sci-fi ? Pour une pure trame d’anticipation, il faut un concept fort (les robots ont-ils une âme ? what is the matrix ?), si possible original, qui suinte d’interrogations morales ou éthiques, et tu brodes autour. Dans Crépuscule Ville, des concepts forts il y en a de partout, plein, mais aucun n’est réellement original, développé ou reproposé de manière novatrice. Il arrive même qu’ils soient incompatibles entre eux, antinomiques (souvent invraisemblables mais j’en aurais pour une note entière a les démonter). Pille bouffe à tous les râteliers, dans tous ses kiffs de lectrice de base, mais n’arrive pas a produire un tout cohérent, un monde qui fasse corps, sens, auquel on pourrait croire. Le fait qu’elle se refuse (par flemme ?) à donner des points de référence temporels, sociopolitiques, spaciaux par rapport à notre présent achève de nous semer. A force de tout mettre, on se retrouve littéralement avec du rien.

Donc, le worldbuilding, pierre angulaire d’un univers futuriste, est baclé et planté. Mais qu’en est-il de la narration ? Il est de notoriété publique que l’éditeur a convaincu Pille de jeter 200 pages de sa première version aux chiottes, et que des dizaines d’autres ont été amputées de la version finale. Est-ce que ça explique pourquoi j’ai été incapable de saisir le moindre enjeu dramatique tout le long du livre ? Littéralement je ne comprenais pas pourquoi ça se battait, se tirait dessus, je n’ai a aucun moment compris pourquoi je devais en avoir quelque chose à foutre, ou même pourquoi on me racontait ça. Adieu aussi les questionnement et autres paraboles qui font tout le sel de la SF. Le fait que des intrigues soient abandonnées en route n’aide pas. Sans parler des incohérences au niveau du récit, preuve absolue de l’abandon total du relecteur de la version finale, que j’imagine jetée aux libraires parce que personne ne savait quoi en faire d’autre.

Après reste le style. Hum. Ouais. Bon okay y’a un effort de style, la branlette made in St Germain est là, à fond. Y’a même des phrases carrément bien troussées, des trucs de beau gosse. Malheureusement il s’agit ici de raconter une histoire, une intrigue, de l’action. Et tout tombe à plat. En s’appliquant à faire ce qu’elle sait faire, des bons mots, Pille saborde le flow du récit. Soit tu lis au ralenti pour décoder les images, des figures de style, soit tu avances à un rythme normale et tu es complètement paumé. Je ne comprenait les scènes d’actions qu’une fois terminées. Médaille des pires fusillades, illisibles, impossible de s’y retrouver. Là, quelque part, je ris, je me délecte. Car je ne suis pas aussi lettré que Pille, je sais pas faire des pures phrases bonus multiplicateur au scrabble. Mais ça m’évite de me paumer moi même ainsi que mon lecteur quand je raconte une histoire (qu’elle soit bonne ou mauvaise).

Fuck, y’a rien a sauver dans Dark Cit… Crépuscule Ville ? Bon bon okay si. Y’a quelques passages qui passent bien, l’enterrement, la scène de baise est bien foutue, les putes asphyxiées c’est pas mal aussi. Puis pour chaque « yeux bleu fond d’écran » t’as autant de bonnes phrases qui claquent. De là à faire un livre, de le vendre à 20,50 euros à la RNAC, peut être pas. Ma grande théorie c’est que ce truc est un désastre A à Z, que Pille avait bouffé tous ses a-valoirs et que jamais elle l’aurait retafé. Quitte à avoir payé, Grasset à posé le trucs sur les étals, pour en finir, de sa mort lente. Les ventes ont été désastreuses par rapport aux attentes, Pille se mettant dans la situation ultra délicate d’être obligée de réussir son prochain bouquin, sous peine de passage à tabac dans les cave du Flore. Peut être la motive nécessaire à un pur prochain livre.

Ce que je sais, c’est que si j’avais pas prévu d’en faire critique, j’aurais arrêté ma lecture page 90 sans la reprendre deux semaines plus tard comme je l’ai fait. Ce truc n’aurait clairement jamais dû sortir, du genre à pousser les aspirants écrivains a s’ouvrir les veines de jalousie et d’injustice. Je suis content ne pas l’avoir payé, même si une fois disséqué (fais chier j’aurais pu en tirer facile encore 3/4 posts) il montre à sa façon les rouages d’une littérature française complètement paumée.

Demain, stage !

BONUS STAGE !!!

Parce que cette note n’est pas encore assez longue, j’en profite pour linker une extraordinaire vidéo promo, qui montre qu’à défaut de savoir faire de l’anticipation, Pille est très très fun  (plus ou moins alcoolisée) dans la vraie vie.

298 – Everyone’s A Critic # 35

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- Mais t’as pas honte de lire ça ?!!

LeReilly abaisse son exemplaire poche de Bubble Gum par Lolita Pille, afin de mieux regarder sa camarade de classe qui a l’ignoble impudence de l’interrompre dans sa lecture.

- Bah quoi…
- De toute façon c’est même pas elle qui les écrits, c’est trop connu.
- Ah.

Moi qui pensait que lire Twilight en public était l’offense du moment. J’avais tort. Visiblement lire un Lolita Pille c’est presque plus la honte. C’est à peine si j’ai pas eu à essuyer des salves de caillasses. Pourtant moi j’étais ressorti de Hell pas trop deg’. J’ai pas kiffé à mort mais y’avait des bonnes fulgurances lyriques, et des ébauches de thématiques pas dégueus. Or, il se trouve que Bubble Gum correspond pile à l’image que je me fais d’un second roman. C’est-à-dire qu’on refait le premier, mais on le refait mieux !

Manon est une midinette un peu trop belle pour sa province. Sur un coup de tête elle décide de tout plaquer pour monter sur Paris. Elle accepte un travail ingrat dans un restaurant pour tenir jusqu’à ce qu’elle devienne enfin une star de cinéma. Pendant ce temps là, à Vera Cruz, Ibiza et accessoirement Paris, Derek se fait chier. Derek c’est un héritier pété de thune quasi trentenaire pour qui même la coke et les orgies, c’est chiant. Du coup, comme c’est un personnage de roman, il décide de briser une âme innocente dans l’espoir de faire remonter un peu sa tension.
Là vous vous dites que vous avez grosso modo pigé le reste du bouquin. Et vous avez presque raison. Non parce qu’en fait y’a un twist ! Et là tu crois que t’es tranquille mais y’a un second twist ! A cinq pages de la fin tu penses enfin pouvoir souffler mais non y’a un twist du twist du twist !!! Y’a pas à dire elle est trop forte Lolita !

Bon, en gros après un départ en mode rebelz (10 pages de ce que l’héroïne déteste), ça part de plus en plus en sucette narrativement parlant. Si l’on n’a pas la crédibilité élastique on peut crier au n’importe quoi. Perso j’ai fait fi des quelques incohérences et trous scénaristiques et j’ai bien aimé ce final complètement bordélique. Si j’ai un regret c’est plutôt la bifurcation du roman sur le terrain de la starification et de la real TV. J’attendais plus Pille sur le mal être des vingtenaires, la lucidité du dépressif dans un monde vide de sens. Au moins on note une sévère réduction sur name dropping, et ça c’est bien. Niveau style y’a des trucs qui tuent, et des trucs qui sont too much. Des pages entières sans point, ponctuées seulement de virgules, c’est drôle cinq minutes mais pas bien plus. Bubble Gum est clairement meilleur que Hell. Une histoire qui m’aura plus séduit, une narration plus efficace et toujours le bling bling des bons mots. Pas encore Ze Book qui ferait que j’aurais plus à me justifier de mes lectures, pas encore…

Sinon j’ai pas d’avis sur qui écrit les bouquins de Pille. Je croise que je m’en branle un peu en fait. Je développerai là-dessus quand je parlerai de Crépuscule Ville. A savoir le jour où il coûtera moins que les 20 keuss que j’ai pas.
Demain, Top 3 !