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1145 – Try Anything

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Le débat sur les adverbes en littérature me fascine. C’est un sujet qui déchaîne les passions et sur lequel personne n’arrive à se mettre d’accord. Selon les détracteurs de l’adverbe, ça alourdirait un texte. Ce serait un effet de manche du néophyte qui ne serait pas capable de s’en sortir sans. Mon prof d’écriture de licence nous a interdit leur utilisation dès la première heure du premier cours. Pour au final ne pas tiquer plus que ça en fin d’année à la lecture et certains textes bourrés d’adverbe. A croire que les règles toutes faites ont aussi leurs exceptions. A titre personnel je pense surtout que ce n’est pas parce qu’un outil est casse-gueule qu’il faut s’en priver. Quitte à se planter de temps en temps. C’est en se prenant des coups de marteau sur les doigts qu’on devient forgeron. Tout ça pour en venir au fait que le style, c’est comme le reste, ça se travaille et ça se pense un minimum.

Ne serait-ce que pour savoir si on s’autorise ou non les adverbes.

La bonne idée du coup, c’est de tenter quelques exercices. En début de mois, je lisais un essai de Chuck Palahniuk sur les verbes de « pensées » (penser, se souvenir, réaliser, ressentir etc…). Selon lui, ces verbes permettent de tricher. Au lieu d’expliquer pourquoi un personnage pense ce qu’il pense, on dit qu’il pense et basta. Alors qu’avec un minimum d’effort en plus, on peut arriver à la même idée. D’où : challenge ! Chuck encourage son lecteur à tenter d’écrire plusieurs mois en feintant sans jamais utiliser le moindre verbe de pensée. Le but du jeu étant de muscler le style des jeunes apprentis qui s’y risqueront. Sortir de sa zone de confort et se confronter à une autre façon de faire ne pouvant être que bénéfique. A la fin de l’exercice, chacun sera libre de reprendre ses bonnes vieilles habitudes, s’il le souhaite. A moins d’être convaincu. Pour avoir testé sur une nouvelle la semaine dernière je peux au moins admettre que l’exercice était amusant.

Sinon, on a les névroses personnelles.

En ce qui me concerne, et c’est un avis très personnel, je déteste utiliser des propositions incises. Vous savez, ces trucs en plein milieu d’un dialogue : « […], s’exclama Brandon », «[…], s’émue Tiphany ». Je trouve ça prodigieusement (adverbe) artificiel à inclure. Alors que ça ne me dérange pas quand je les lis ailleurs. C’est une névrose, qui a quelques avantages. Ca me force à être un minimum créatif quand il s’agit d’amorcer un dialogue, vu que je dois d’une façon ou d’une autre indiquer qui commence à parler. Ensuite ça m’oblige à insérer des informations factuelles au milieu des conversations. Pour à la fois épaissir l’ambiance, traduire les actions mais surtout pour ne pas perdre le lecteur et resituer de temps à autre qui dit quoi. Enfin je dois surtout m’assurer que chaque personnage dispose de sa propre « voix ». Si je ne passe pas mon temps à préciser qui parle et sur quel ton, les répliques doivent le faire pour moi.

Ce qui est peut-être le plus difficile niveau dialogue pour un auteur : écrire avec plusieurs voix.

Sinon en ce moment je lis un bouquin qui a réglé le problème d’une autre manière. Chaque réplique de tout le livre commence par « [Nom du personnage] said : ». Je connais des théoriciens littéraires qui en saigneraient des adverbes par les yeux. Ou un truc du genre.

Tant que vous réfléchissez deux secondes à comment et pourquoi vous écrivez comme vous écrivez et que, de temps en temps, vous essayez autre chose, on se fout des règles.

Royalement.

(Adverbe)

1105 – Then I Serious’d

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4

Lorsque j’ai rejoint le groupe de stagiaires dans le hall de l’ascenseur, on m’a regardé un peu bizarrement. Matthias, c’était quoi ces petits sauts de cabri dans le couloir ? Ah mince, on m’avait vu partir à cloche pieds un peu plus loin. J’étais persuadé que personne ne regardait. Alors j’ai feinté. Ah ah, mais c’est parce que j’étais juste trop content d’aller déjeuner tu vois ! Donc là, un ange est passé. Puis mon collègue a haussé les épaules, me communiquant non-verbalement qu’il s’en tapait et était déjà passé à autre chose. Notre ascenseur sonna son arrêt. Adossé au miroir, tout au fond, j’ai poussé un léger soupir de soulagement.

Un des grands problèmes de mon entourage, c’est qu’ils ont beaucoup de mal à me visualiser correctement dans une situation de travail. En milieu professionnel. Plusieurs d’entre eux sont persuadé que je suis là encore un petit con prétentieux qui court partout et ne surveille pas son langage. De temps en temps on m’assène que je dois être insouffrable et qu’heureusement, on ne travaille pas ensemble. La haute autorité familiale s’attend chaque jour à ce que je me fasse réprimander à coup de battes de baseball dans les rotules pour mon comportement. Quant à mes compétences ? C’est vague. Tu fais quoi déjà Matthias ? Concrètement je veux dire.

En vrai je suis serious business. Je ne suis certes pas capable d’enchaîner plusieurs heures d’Excel mais quand on me demande de rendre un taf’, il est fait. Généralement y’en a un peu plus, que ce soit sous la forme d’une remarque, une idée, un commentaire, et je le mets quand même. Je porte souvent des tee, parfois des chemises. Je bois mes cafés en silence. Je sors de l’open space pour passer mes coups de fil. J’arrive en même temps que mon boss, je pars un peu après. Je suis normal. Serious business. On me fait même remarquer que je ne suis pas assez agressif dans mes mails, que je pourrais engueuler un peu plus. En vrai, je ne suis pas ce que mes potes imaginent. En surface tout du moins.

Parce qu’en dessous ça bouillonne. Dès que les portes de l’ascenseur se referment, je gigote, je profite des six étages pour faire le mariole devant le miroir, pour griller un peu d’énergie dans des pas de danse ridicules. Mais quand les portes se rouvrent, je me serious. Et personne ne remarque rien. A part mes amis de la vraie vie, vis-à-vis desquels je suis encore plus hystérique, à cramer le trop-plein de la journée. Petite pile hérissée par dix heures de bureau, je dois décharger. Alors je bondis, je parle trop, je cours, je hurle, j’accélère. Jusqu’à ce que ça passe.

Mais le lendemain j’arriverai à vitesse normale, je tapoterai mes emails et je ferais usage de mesure à tous les niveaux. Sauf peut-être quand je me crois seul dans un couloir, et que j’en profite pour clocher des pieds.

1069 – Reasons Why

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5

Quand j’étais en primaire, j’ai commencé à écrire des nouvelles quand j’ai réalisé que ça me donnait une excellente excuse pour ne rien branler. Exemple. Au lieu de jouer au foot pendant les cours d’éducation physique et sportive, j’avais le droit de rester sur le banc, seul, tant que j’étais en train d’écrire. Matthias est un artiste. On ne bride pas l’artiste. ON LE COMPREND. Dans le même ordre d’idée, j’avais le droit d’écrire au lieu de faire des exercices en rab’ si je finissais mon travail en avance. La maîtresse m’encourageait. Certes Matthias ne passe pas la journée à faire des exos de math, mais il écrit donc ça compense.

Les esprits taquins en déduiront que si j’ai fini gros, amorphe et si j’ai retapé ma première scientifique, c’est à cause de l’écriture. Les esprits ironiques en déduiront que j’avais trouvé ma vocation, ayant compris qu’on fout une paix royale aux artistes.

Puis j’ai fait de grandes études. Le plan B.

Mon premier bouquin je l’ai écrit sans faire exprès. Je couchais sur papier des suites de mot, puis un jour j’ai réalisé qu’en mettant un épilogue là, ça faisait un roman. Un accident quoi. Mon second bouquin je l’ai écrit parce qu’on m’a forcé. Rédige une nouvelle pour valider ton bac +3, jeune. Fuck you, je vais faire un roman ! Ça, c’était fait. Mon troisième bouquin je l’ai écrit parce que je devais l’écrire et que j’avais, de toute façon, un tunnel de temps libre. C’est-à-dire que ça à foutre. Mon quatrième bouquin, je l’écris parce que… heu…

Ecrire ne me permet plus de bosser moins. Je ne peux pas aller voir mon boss et lui dire que là je vais pas pouvoir lui rendre ce tableau excel avant demain parce que je suis un artiste et que là je rédige. Au contraire écrire me force à bosser plus. Ce manuscrit n’est pas un accident. Il a été pensé, réfléchi, pesé dans tous les sens depuis presque deux ans. Personne ne me force à l’écrire ceci étant dit. Je peux très bien laisser tomber, ne plus jamais toucher au fichier word et poursuivre le cours de mon existence. Et je n’ai pas non plus le devoir de l’écrire. Je ne me sens pas investi d’une haute mission tout comme je n’ai rien coincé en travers de la gorge que j’ai besoin de vomir sur papier.

Quoi alors ? Qu’est-ce qui reste ?

Un tas de trucs que vous pouvez deviner facilement. En vrac l’envie artistique, le besoin de m’exprimer à travers des mots, le challenge de la fiction pure, le jeu d’un personnage féminin, l’expérience d’un nouveau temps dans l’écriture, des essais de narration et plein de trucs que j’oublie. Ah, si. Le fait aussi que ce bouquin je l’ai lu des centaines de fois et que je le trouve vachement bien, assez pour vous le conseiller mais ça demeure galère tant que vous ne pouvez pas à votre tour le lire.

Simplement le plan B a fait bien plus que suivre son cours, il est le réel. Aussi tangible que mon badge d’entreprise avec lequel je joue dans le métro le matin. Je n’ai jamais été aussi peu « poussé » à l’écriture par l’extérieur. L’univers à décidé de me laisser seul.

Cette fois, tout repose sur moi.